Saudade

Je viens de terminer un bouquin de l'extraordinaire et sous-estimée Shirley Jackson, LIFE AMONG THE SAVAGES, petite plaquette autobiographique racontant ses déboires domestiques, entre ses ambitions littéraires, ses quatre enfants, son mari, ses angoisses monétaires, une fournaise brisée, des allés-retours à l'hôpital pour accoucher, une maison qui craque et qui gémit, et une voiture qui refuse systématiquement de démarrer. Tout ça dans le monde révolu des années cinquante où on laissait les kids partir tous seuls pour la première journée d'école, où on fumait une clope pour relaxer entre deux contractions, où on tapait des petites fesses en public plus pour humilier l'enfant que lui faire mal.

Et j'ai ressenti une soudaine nostalgie de cette époque qui avait d'autres certitudes que les nôtres. Cette époque où si t'aimais pas l'hiver et qu'il y avait un hiver chaud, tu pouvais ouvertement manifester ta joie sans avoir l'air de te crisser du sort de la planète. Cette époque où au dépanneur tu pouvais acheter des bonbons en fucking forme de cigarette, avec même le petit bout rose allumé. Cette époque où quand un monsieur d'un certain âge s'approchait de ton kid pour te dire qu'il était mignon, tu pensais pas tout de suite à la liste des prédateurs sexuels. Cette époque où personne te jugeait si tu voulais utiliser des couches jetables et où tout le monde faisait wow en regardant passer ton esti de grosse Buick avec le nuage de boucane noire en arrière.

Pis quand tu voyais un hipster, genre beatnick ou orientaliste, tu lui criais que le patchouli ça pue.

Ça, ça a pas changé.