Aujourd'hui, je n'ai rien vu de spécial, rien qui me soit tombé dessus comme on pourrait dire juste pour confirmer que je suis un écrivain capable de transformer n'importe quelle occurrence au demeurant banale en plusieurs propositions syntaxico-métaphysico-symboliques d'affilée. Je n'ai pas croisé d'homme ou de femme étrange ou instable, duquel ou de laquelle j'aurais pu penser ou croire qu'il ou elle m'aurait gratifié d'une idée transcendante à transcrire et à partager. Je n'ai pas vu un oiseau tomber du ciel, ou la vie pour ainsi dire, s'effondrer, comme juste afin de m'accorder le droit d'en parler et d'en faire l'objet d'un récit à multiples couches. Je n'ai croisé aucun destin particulier dont j'aurais pu m'arroger le droit d'en fomenter un autre, parallèle et profond, en forme d'isotopies maximalistes. J'ai donc dû m'improviser poète et ne pas faire grand chose. C'était dimanche, tout le monde était bien habillé et tout le monde, dans les rues, courait les foules. Il n'y avait pas le feu.
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